20.08.2011
Бывает, что смерть - это светлая печаль по ушедшему за дальние берега нашей Звездной реки и тихие слезы украдкой, чтобы никто из живущих не осквернил их своей натужной жалостью. Бывает, что смерть - это скрученное судорогой боли тело, бесформенной иссушенной веткой сжавшееся в дальнем углу, пустые, невидящие глаза, безумное, шаманское бормотание и жадная пустота.
А бывает, что смерть - это царапанье под дверью , скрип половиц на пустой лестнице, яростный стук в окно до первых петухов. Ну, пусти же меня, ну открой, это я, разве ты не слышишь, разве ты не ждешь? Почему ты сжался в комок на мятых, влажных, словно вымокших в болотной воде простынях? Зачем включил свет, который ест мне глаза и иссушает кожу? Открой, открой, открой! И взрослый мужчина, объятый страхом, шепчет полузабытые молитвы и не находит в себе сил позвать родных на помощь, потому что знает, что стены их спальни сейчас тоже сотрясаются под натиском ночных сил.
А где-то валяется выброшенная несведущей рукой, не донесенная до очистительного огня, куколка, вместившая ужас, соседствовавший с умирающей в её гниющем теле, но не сумевшая собственными силами удержать жадную до новой боли тварь.
И самое страшное, что всё это не полет моей бурной фантазии.