Старый дом. Построенный в 30-е годы 20 века котеджик, двухэтажный, на 8 квартир, с небольшим садиком. Маленькая идиллия, разительно отличающаяся от однообразных панельных коробок вокруг. Перед домом двор, который пугал меня с самого детства. Мне всегда казалось, что с ним что-то не так, что там не может произойти ничего хорошего.
Сначала это было чисто интуитивное убеждение, позднее его подкрепили различные мелкие детали, на которые редко обращают внимание взрослые. Двор создавали 3 стоящих углом желтых дома. Неприятный цвет, который асоциируется разве что в совковыми психбольницама. 4 этажа, 4 ряда одинаково пустых, тёмных окон. Пустых, как глаза изредка выходящих оттуда людей. Они меня пугали ничуть не меньше чем сам двор - ведь они часть его.
Сон (черно-белый фон, желтые дома, черная одежда у людей, желтоватые перкаменные лица):
Я стою на кухне и собираюсь приготовить кофе. Вся такая радостно-радужная, в весёлом предвкушении лакомства. Легкая и воздушная в белом романтичном платье. Чуть поскрипывает открытой рамой окно. Порыв ветра срывает штору уносит её во двор. Понимая, что за пропажу меня по головке не погладят, я выскакиваю прямо через окно (видимо вслед за пращурами и Петром Великим) и бегу вдогонку.
Но тут же забываю про все, замираю. На меня движется стая собак (собак я тоже боюсь - прямо подборка моих фобий), с явственно недружелюбными намереньями. Я подскакиваю, цепляюсь руками и ногами за железную перекладину, на которой обычно местные бабки развешивают бельё. Снизу клацают зубы, слышен треск рвущейся материи, меня тянут вниз за подол.
Я в ужасе оглядываюсь в поисках помощи. Мимо проходят люди. Черные одежды, желтоватые неподвижные лица как восковые маски. Пустые матовые глаза. Взгляд в мою сторону ничем их не наполнит. Что толку просить спасти жизнь у тех, кто ничего не знает о жизни? Мимо идут мои родственники. Все тот же пустой бесстратсный взгляд скользит по моей беспомощно зависшей фигурке. Они заходят в дом, оставив приоткрытой дверь. Слышатся голоса, звон посуды, смех...
Я вспоминаю, что дома Сева и он вполне может услышать меня. Я из последних сил зову его... И он откликается. Выходит на порог. Поднимает голову. Все тот же безразличный немигающий взгляд. Он спокойно смотрит прямо на меня. Отворачивается. Закрывает дверь. Я слышу как он проходит в кухню, разговаривает с кем-то. Закрывает окно. Задергивает штору. Веселые голоса, смех и запах свежесваренного кофе, лай собак.
Все впорядке.
Возможно, туда вернулась не только занавеска. Возможно, туда вернулась и я? А значит всё правильно. Так стоит ли...?
Внизу клацают зубы, но мне все равно. Уже не страшно. Уже не больно. Только очень холодно. Я разжимаю руки.
Все уже не важно. Пройдет...